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MÚSICA VITAL

piano                                                                         foto bajada de la red

.

Mis dedos se deslizan por las teclas de mis días

escribiendo la sinfonía inacabada de mi vida.

(Estrella)

.

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Tiempo de hacer balance.

Los meses han ido pasando

con su ritmo sincronizado,

enero, febrero, marzo…

Las rosas volvieron con su color,

las hojas convirtieron en verdor

los esqueletos vivientes del invierno.

Luego vino el estío,

las simientes de primavera

fueron dejando su fruto en la tierra,

el aire caliente cimbreó los trigos

antes de julio…

Luego pasó agosto,

con su aroma de salitre y mar,

con sus luminosas tardes,

empujando a las hojas

a desgajarse de sus tallos.

Así empezó el otoño,

amarillo, ocre, pardo…

la luz de la tarde fue menguando

los álamos empezaron a desnudarse,

sin temor al rocío matutino

fueron despoblándose de hojas,

mientras se alfombraba la tierra.

Las primeras nieves blanquearon la sierra,

el frío viento azotaba el rostro

al caminar,

las llamas de la chimenea

caldearon el ambiente del hogar.

Y de nuevo, como cada año, llegó Navidad,

otra vez…

¿Y yo?

Mejor olvidar, un año perdido,

sin ningún cambio positivo,

sigo siendo el sparring para todos,

enero, febrero, marzo,

abril, mayo, junio…

Para añadirse a mi hija y a mi nieto

en junio volvió mi hijo a casa.

Con sus deudas a cuestas,

como siempre,

intentando recomponer su vida,

como siempre,

acudiendo a la siempre salvadora,

como siempre…

Y es que vuelven a casa sin ser Navidad,

vuelven para quedarse,

de hotel y con todo hecho

sin poner nada a cambio, ni amor.

Yo, burra de carga aguanto, de momento,

pero algún día reventaré,

porque pensar en vivir muchos años así

me hace desear no hacerlo.

Si no fuera por el pequeño Iker…

 .

Cerremos los ojos

y soñemos un año distinto,

donde las emociones se fundan en un abrazo

haciendo que brille el sol

aunque el cielo se vista de tormenta.

.

FELIZ 2017,

.

CADA DÍA, UNA ILUSIÓN…

 

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TINIEBLAS

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Las tinieblas son el manto que cubre

los corazones que yacen rotos

y se desangran, gota a gota,

tras las muchas batallas perdidas

en esa guerra que libramos cada día

y que se llama vida.

(Estrella)

 

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2-de-noviembre-2009-045

¿Habéis visto como el viento zarandea las hojas secas? las levanta del suelo, las deja caer, las rueda, las empuja, hasta que llegan a un rincón y allí se detienen.

Luego viene otra ráfaga de viento que las saca del rincón, las mueve, las golpea, las eleva y se repite el fenómeno una y otra vez, hasta que, sin saber cómo, desaparecen.

¿Y qué es la vida?  la vida es el viento y yo me siento hoja seca, zarandeada de un lado a otro, una y otra vez.

Inicias una vida con sus vaivenes lógicos y cuando piensas que ha llegado la estabilidad, algo se quiebra, algo ocurre, o algo que debiera ocurrir no ocurre, y ¡zas! otra vez en manos del VIENTO/VIDA, que te zarandea, te desequilibra, te hace caer una y mil veces  hasta que llegas al rincón,  te acomodas y confías en  que allí no te alcance.

¿Y que pasa? que la vida, como el viento, no se detiene, sigue zarandeándote, una, dos, tres o más veces. Y vas pasando por diferentes rincones, unos oscuros y húmedos, otros luminosos y alegres, otros anodinos, otros hermosos y acogedores… De unos quisieras huir a toda prisa y en otros quisieras habitar para siempre. Pero la vida es la que manda y marca el tiempo de la estancia.

La vida constantemente te golpea en la cara, unas veces con golpes duros y crueles, otras con golpes cariñosos y dulces y otros con una caricia que apenas te roza y se te escapa.

La rueda de la vida, como el viento, sigue imparable y de rincón en rincón vas diluyéndote en el aire, como las hojas secas, hasta que desapareces… y nuevas hojas secas ocupan tu lugar.

Pero, aún con esos vaivenes, ¡elegimos vivir!

 

El otoño es un andante melancólico y gracioso

que prepara admirablemente el solemne adagio del invierno.

(George Sand)

 

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2-de-noviembre-2009-036

Antonio, desde su blog antoncaes.wordpress.com me retó, junto a otros blogueros, a que pusiera tres buenas frases, con la sana intención de conocernos mejor… Venga, animaos a visitar su blog (dijo que se iba pero a los cuatro días volvió, yo creo que nos echaba de menos…)

Yo, que difícilmente me amoldo a estas cosas, lo hago a mi manera y en vez de tres frases voy a dejar tres poemas muy relacionados con el otoño, ya que acabamos de empezarlo y  me apetece hacerlo.

El primero es un poema de ÁNGEL GONZÁLEZ, poeta que es muy especial para mi  y que yo suelo interpretar a mi manera, porque la poesía no es sólo de quien la escribe, sino también de quien la leemos que la hacemos nuestra. El otoño está aquí y hemos dejado la luz y la pasión del verano, ahora llega la melancolía por el tiempo que no volverá:

EL OTOÑO SE ACERCA

El otoño se acerca con muy poco ruido:

apagadas cigarras, unos grillos apenas,

defienden el reducto

de un verano obstinado en perpetuarse,

cuya suntuosa cola aún brilla hacia el oeste.

Se diría que aquí no pasa nada,

pero un silencio súbito ilumina el prodigio:

ha pasado

un ángel

que se llamaba luz, o fuego, o vida.

Y lo perdimos para siempre.

(Ángel González)

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Pese a su belleza, para mí es una estación nostálgica, triste y me deprime. La luz, el alimento de mi alma, va perdiéndose en las cada vez más cortas tardes y es como si me faltara el aire para respirar.

Muy bien lo dice MANUEL MACHADO, yo también, “me siento, a veces, triste”, los árboles desnudos, son solo espectros en las largas noches y pienso  si en la primavera volverán a florecer o serán solo testigos secos y mudos:

MELANCOLÍA

Me siento, a veces, triste

como una tarde del otoño viejo;

de saudades sin nombre,

de penas melancólicas tan lleno…

Mi pensamiento, entonces,

vaga

junto a las tumbas de los muertos

y en torno a los cipreses y a los sauces

que, abatidos, se inclinan… Y me acuerdo

de historias tristes, sin poesía… Historias

que tienen casi blancos mis cabellos.

(Manuel Machado)

2-de-noviembre-2009-062

Y ahora, para no cansaros, un kaiku de MARIO BENEDETTI, ese gran poeta uruguayo que, creo no equivocarme, admiramos todos los amantes de la poesía.

Un testamento, el de los castaños, que nutrirá la tierra para que en primavera, crezcan aún más frondosos y bellos. Una forma de morir para que otros vivan:

Las hojas secas

son como el testamento

de los castaños.

(Mario Benedetti)

2-de-noviembre-2009-048

Y ya, fuera del guión, unas palabras dedicadas a mi arbolito de júpiter, que me enseña fielmente cada año el paso de las estaciones.

Así lo cuento en un post antiguo, del cual os dejo el enlace, https://estrf.wordpress.com/2014/11/30/no-estoy-muerto-estoy-dormido/ por si queréis leerlo:

 

Atardeceres rojos de otoño

en el jardín,

mi árbol se desnuda…

Ya no acuden las abejas

a sus flores,

ni se esconden los pájaros

en sus ramas.

Ya, somnoliento, espera el largo invierno,

suspira,

y sueña la ansiada primavera.

(Estrella)

otono

 

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EL TREN DE LA VIDA

tren

El tren de la vida,

un tren con destino a ninguna parte

y a todas,

vacío en ocasiones y otras a rebosar de gente,

un tren lleno de colores y risas, a veces,

 otras envuelto en sombras…

El tren de la vida,

el de las estaciones vacias,

y los espacios abiertos esperando,

el de los susurros, el de los besos

y las palabras de amor.

También, el de la soledad,

el de las horas perdidas, el de los llantos…

Algún día llegará a la estación

y me temo que estará desierta y sola,

como yo.

(Estrella)

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HERIDA

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