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Este es un escrito de hace unos años, cuando abrí el blog, cuando desesperadamente intentaba encontrarme. Hoy, sigo buscándome…
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Soñaba múltiples paisajes, otras tierras, otras gentes,
soñaba escribir lo que veía, transmitir lo que sentía.
Soñaba con ser periodista,
una corresponsal por esos mundos de Dios,
soñaba tanto…
y se quedó en sueño.
Creo que desde los diez u once años, lo soñé.
Soñé lugares, personajes, noticias. 
Pero aquel verano del 71, todo se truncó,
en lucha, el amor por un lado,
y la incomprensión por otro,
hicieron que mi sueño se viera roto, antes de atraparlo.
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Diecisiete años,
pruebas de acceso a la universidad aprobadas,
mi sueño empezaba a realizarse
y un mundo de ilusión
al alcance de mi mano:
el ingreso en la Escuela de Periodismo de Madrid.
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Mi vida era un camino con curvas pronunciadas
desde el año anterior,
luchando por no salirme en una de ellas.
Pero aquel verano, el camino se empotró contra un muro
y mis sueños se estrellaron.
Tuve que elegir y no estaba preparada,
estaba enamorada
y pretendían cortar este amor de raíz,
poner kilómetros de por medio,
nada menos que 2.000.
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Diecisiete años,
y en un momento se esfumó mi sueño,
mi vida, mis amigos, mi familia
dejaron de existir.
Elegí…
elegí el amor,
y escapé, cogí un tren sin billete de vuelta,
abandoné mis sueños en una estación del norte,
y me embarqué en una aventura sin retorno,
tenía diecisiete años
y un sueño hecho añicos,
que cambié por un futuro incierto.
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No volví a escribir,
me encerré en un mundo mudo de palabras
más de treinta y cinco años.
Solo pensaba, escribía en mi mente,
pintaba otros paisajes y otras gentes
y agonizaba lentamente.
Dejé de soñar,
mi corazón dejó de latir, aunque latiera,
las palabras escritas murieron del todo,
las otras, con el tiempo,
se fueron haciendo cada vez más escasas,
el camino cada vez era más empinado
y me costaba seguirlo,
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Y entonces, un día, no hace mucho tiempo,
sentí a las palabras gritar dentro de mí,
las escuché, abrí un blog y escribí, escribí, escribí…
Y me sentí de nuevo viva, sentí un nuevo latido,
la sangre circulaba de nuevo por mis venas,
las palabras volvían a mí,
se agolpaban, se peleaban entre ellas por salir,
y empecé a dejarlas ir.
Y fluyeron, quizá un poco atropelladamente,
al principio sin orden, sin mucho estilo,
pero eran mis palabras tanto tiempo silenciadas,
allí estaban de nuevo,
allí estaba YO.
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A los diecisiete años dejé de escribir,
y hoy, sobre mis sueños rotos,
escribo de nuevo…
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Estrella RF
